La chasse à l'homme

Je m'appelle Alexander Mahone. Il y a encore trois semaines, j'étais l'un des meilleurs agents spéciaux du FBI, chargé de pourchasser les criminels les plus dangereux à travers les États-Unis. Je ne ressentais pas la moindre pitié pour eux. Juste cette haine tenace enfouie au plus profond de moi.

Sur ordre de la Maison Blanche, j'ai été dépêché au pénitencier d'État de l'Illinois pour mener la plus grande chasse à l'homme qu'ait connue le pays. Ma mission : retrouver les «Huit de Fox River». J'allais traquer Michael Scofield et ses complices d'évasion jusqu'à ce que mort s'ensuive, puisque cela était nécessaire.

Autant vous prévenir tout de suite : je n'ai pas gagné cette partie. Je suis aujourd'hui un mort-vivant dans la cour boueuse d'un pénitencier du Panamá. Mais je ne l'ai pas perdue non plus. Dans la chute vertigineuse qui m'a mené jusqu'à cet enfer, j'ai entraîné plusieurs de mes proies. Certaines sont mortes. Les autres croupissent à mes côtés.

Et c'est au fond de cet abîme, entouré par les cris de détenus qui hurlent comme des bêtes sauvages, que je l'admets enfin. Je n'étais pas seulement un chasseur dans cette affaire. J'étais le bras armé d'une effroyable machination.