Quelles farces !

Ça dégouline en lumière froide le long des platanes profanés, ça enlaidit les avenues, les carrefours, les ronds-points, ça forme des guirlandes clignotantes et sinistres comme des stroboscopes d'ambulances, ça évapore dans l'espace hivernal une énergie onéreuse tandis que les pauvres grelottent, ça veut égayer la ville mais ça ne fait qu'étaler l'absence de joie collective qui nous écrase : ce sont les décorations de fin d'année.

L'on dirait que tout le pays jette des feux de détresse...

Il faut être un grand malade pour écrire ce qui suit, mais en très bonne santé !

Il faut être pessimiste, mais vitaliste !

Dépressif, mais passionné !

C'est le choc des contraites qui produit l'énergie, du désespoir s'entend. Voilà, vous savez le tempérament de l'auteur : il est tordu comme un pin au bord d'une falaise, en Provence.

C'est cette région qui, bien malgré elle, l'a vu grandir. Elle lui a fourni l'inspiration de ses premiers écrits, où se déclare une passion extrème pour la nature, notamment les oiseaux ; et, une université, pour réaliser une thèse sur Proust, ce dionysiaque apollonien.

Mais le pin tordu a dû se transplanter dans le 93, travail oblige ! Prof ! Mais si ! Enfin, il fait ce qu'il peut...

Dans ce département, comme rien ne l'arrête, il a continué à faire de l'ornithologie, et a même élargi ses observations aux humains. Quelle adaptation avienne ! Quelle diversité humaine ! Les êtres se contentent des interstices qu'on leur laisse, et y périssent ou s'y épanouissent secrètement : cela est devenu sa nouvelle source d'inspiration.

Le présent recueil est son premier sans pseudonyme : plus de cautèle, plus de masque, son seul déguisement est l'humour, dont vous savez tous qu'il est une politesse...

Alors, n'oubliez pas de rendre sa courtoisie à l'auteur, un simple geste vers vos bourses suffira...