Sans domicile fixe

«C'est un roman?

Un cahier écrit dans une drôle de langue, ils l'ont trouvé à Sangatte. Quand tu lis, tu te dis que ce sont des histoires d'aujourd'hui qui filent dans tous les sens et qu'il y a pas de raison pour que ça s'arrête. Ya des villes dispersées sur une carte, des filles et des garçons qui ont la bougeotte, qui se cherchent, va savoir pourquoi, c'est à peine croyable parfois, et pourtant.

C'est un roman européen?

Si tu veux mon gars, si tu veux. Tu sais bien que toutes les vies me concernent, les brèves comme les longues, les glorieuses comme les ordinaires. Ma préférence, cependant, en raison de mes vertus sociales peu développées, et aussi du ciel bleu qui a protégé mon enfance, va à ceux qui ne tiennent pas en place, qui ont du mal à joindre les deux bouts.

Tu me fais peur.

Ben écoute, c'est déjà pas si mal.

Mais quoi?

Ya du ciel, beaucoup d'eau, des frontières, des points cardinaux, des tas de choses en fait, des terrains vagues, des roulottes, des voitures, des routes, de la pluie, des nuages, des gares, des lettres, c'est la nuit, c'est le jour, c'est l'été, et on n'a pas froid, crois-moi, on peut pas avoir froid.

C'est un roman d'amour?

Oui.

Ouf!

Comme tu dis!»