Sel sur la plaie

Entre rage et sérénité s'éploye la mémoire et ses emprunts.

Elle travaille, sans cesse, oniriquement et comme une torpille.

Elle va en deçà de ses pauvres bornes, si on y met du sien.

Elle recule comme un chat acculé aux ronces - pour bondir toutes griffes dehors en un saut de désespoir - ou d'ultime espoir?

La mémoire - et le désir, ah, le désir!

Il vaque, il pointe, il tournoye.

Il étaye le présent - c'est ce qu'il fait de mieux!

Mais il est détourné par qui veut.

Il sera peut-être un jour privatisé, qui sait?

Allez savoir...

Car il y a l'avenir, ze future comme disent ces anglophones d'emprunt qui pullulent avec leur ridicule accent zézayant.

Ze future, lui, te dispense du présent, de son poids, du passé. Hitler, Napoléon ou les dinosaures, tout se fond en un même brouillard d'images, c'est-à-dire d'ignorance.

Alors, place à la poésie: elle est cet éclair de lenteur qui décante, et cristallise.