Sfumato

Même si le souvenir d'un pot de lait accroché au guidon d'un vélo est une réalité qui me fut narrée par ma mère, même si la mélancolie délicieuse d'un paysage flamand est aussi rattachée à ma mère, à ses racines et donc aux miennes, il n'est pas question ici d'une longue nostalgie familiale qui se raconte. Car j'ai lancé l'expédition à la recherche du lait dans un paysage fracturé, au sein d'une humanité déchiquetée. Écrire, ce pourrait être la tentative hasardeuse de se réapproprier des fragments de réel, vécus ou entendus et de les revisiter selon l'errance trompeuse de la mémoire.

SFUMATO s'effeuille au fil de trois récits qui ont entre eux la persistance d'une fausse fratrie, une sorte de chambre d'écho en somme. Marqués de l'empreinte des différentes époques dont ils sont issus, les souvenirs en dessinent un croquis anamorphosé qui se fond peu à peu dans un présent incertain.

Tel un tableau ancien, paysage orageux dans les polders et bien de famille accroché au fil du temps sur de nombreux murs, il est le champ de liberté d'une écriture qui se souviendra mal, volontairement.