Sur la terre comme au ciel

J'étais mort.

J'avais bien rempli le contrat. La précieuse boussole était en route pour Paris, et celui qui la détenait abusivement venait de voler en poussière.

Une formidable exaltation s'empara de moi. Jusqu'à lundi midi, je n'étais personne ! J'étais mort ? Ni mort ni vivant ! Je n'étais plus David Aurphet, et pas encore Michel Padilla ! Joie, terreur sacrées !

Pendant quelques dizaines d'heures, il m'était donné de jouir de l'éternité.

Combien de temps demeurai-je ainsi à contempler la colline, le ciel, la nuit d'été ? Peu de temps : les pompiers ne lambinent pas, et je perçus dans le lointain l'avertisseur de leur voiture dont le fatigant pin-pon déchira mon extase.