Ta main ou L'aube où Baba Völva s'enflamma

Éphédrine : Il faut dire qu'à force de fréquenter les cimetières, moi, la solide, la fidèle, la dernière, j'avais fini par épuiser mon quota de larmes. Pire, par haïr ces fleurs fluettes aux reflets lilas, comme autant de couronnes tressées autour de ma tristesse, qui envahissaient les tombes de tous ceux que j'avais aimés. Tous, sans exception. Alors je me fondais dans la nuit, vide de tout, fanée de n'avoir pu les sauver. Et puis, un soir, j'ai entendu un cri... une sorte de long sanglot silencieux qui m'attirait vers lui aussi sûrement qu'un sphinx vers le feu. Je me suis approchée, et je l'ai vue... Au plus profond d'une forêt d'arbres en pleurs, surgie comme par magie de cette terre irradiée que l'on disait condamnée, se tenait une femme, l'une de ces âmes têtues qui brillent comme un phare immense, perdues au milieu des pierres. Elle luisait sans le savoir, farouche, obstinée, malgré le vent, les larmes, les coups, et la savoir là me réchauffait le coeur, moi qui errais, seule, dans l'obscurité.