Tango parano

Tango Parano

Vous savez danser le tango ?

C'est une danse enjôleuse, câline, aux pas précis, aux renversements vertigineux, aux face-à-face redoutables, aux étreintes affolantes.

Deux brutes des Services Spéciaux, qui avaient sur les bras l'encombrant cadavre d'une jeune femme sacrifiée par une secte, m'ont initié à cette trouble chorégraphie.

Et j'ai failli y laisser ce qu'il me restait de raison.

Je végétais parmi les décombres de ma vie, herbe folle agitée par des vents capricieux.

L'esprit en vrac, pour parler vite : j'ai du mal, depuis une certaine tragédie qui m'a dévasté il y a quelques années, à faire la part du vrai et du faux, du réel et de l'imaginaire. Je confonds, je crois entendre, je parle à mes visions, en proie à des extravagances mentales.

Il n'empêche, quelques pas de danse, ça ne se refuse pas quand on fait tapisserie dans un studio misérable.

Alors, je me suis lancé sur la piste.

Une femme m'a tendu les bras, puis la musique s'est emballée, les lumières se sont éteintes, des coups de feu ont retenti et on a commencé à ramasser les cadavres.

J'ai eu du mal à m'y reconnaître, dans mon état.

Le tango ? Sait-on jamais avec qui on le danse ? Qui a écrit la partition ? Qui la joue ?

Méfiance...

Tango, parano. Ça rime à quoi ?