Les chemins du printemps

L'histoire de ma région ? Ce n'est pas dans des archives froides, des statistiques et des rapports moisis entassés dans des placards de mairie qu'elle est enfermée. Elle se lit, libre, vivante, vibrante, odorante, colorée, au soleil ou à la pluie, sur des pétales de roses, des épines, des abeilles et de l'argile amoureuse qui charge les souliers d'épaisses semelles. L'histoire de la région ? Elle est écrite aussi dans le poids de la lourde poche à roses dont la lanière étrangle la taille, sur les mains agiles des cueilleuses, sur leurs reins endoloris, leur tête qui brûle malgré le grand chapeau... Elle est écrite par tous les gestes des Tant'Anna, des Joséphine, des Rose, Marie, Nini, Lulu, Rina, Suzanne ou Yvette...

Elle est écrite sur les visages qui m'entourent, sur l'anxiété des regards qui guettent les caprices du ciel.

Danlelle