Traverse

On croit encore savoir
dire / lire / écrire
ce qui s'égare sur les parois du songe

l'inventé / le refoulé / le secret
le ça
de nos grandes peurs
et de nos confins

là où d'autres images
aux couleurs identiques
arrivent des mêmes entrailles
rouge-feu / gris-cendre

on apprend que toujours
il va nous rester
à étancher avec
des mots qui nous hantent
la blessure du temps