Ulle

L'un des plus grands romans de Vicki Baum (1924), dans sa veine la plus sombre, la plus «mal-pensante».

Ulle (diminutif d'Ulrich), un gamin qui ne veut pas grandir, est la tête de Turc de son quartier - on est dans une petite ville encore marquée par l'esprit de la vieille Allemagne. Le gamin fait tôt l'apprentissage de la solitude et de la honte assumée, sinon acceptée. A dix ans, il lui faut bien admettre l'évidence : il est nain, et devra continuer de subir sa vie durant quolibets, rebuffades, désamour... Sauvé par le cirque où il se produit comme acrobate, puis par le théâtre, il en vient, l'âge venu - non sans avoir manqué lui-même de s'égarer à l'heure du succès -, le coeur toujours blessé mais presque réconcilié avec lui-même, à attendre la fin comme une délivrance : la mort bientôt, demain peut-être, le rendra l'égal de tous...

La dernière page tournée, on pense à Poil de Carotte, à Freaks (l'évocation du monde du cirque est un grand moment du livre)... mais, surtout, on ne peut s'empêcher de songer au Tambour de Günter Grass, qui dans le même sillage sut évoquer lui aussi la grandeur et la détresse d'un destin voué à cheminer au ras des pâquerettes.

Car c'est ainsi que les petits sont grands ! Ce que n'étaient certes pas près d'admettre, à l'époque, les amis d'un certain Adolf Hitler, qui n'en était alors qu'à monter sur la table dans les brasseries pour demander qu'on l'aide à débarrasser la terre de tous les «avortons».