Un ailleurs, quelque part

Les rues de Lisbonne comme des lignes où s'inscrivent des mots, la silhouette grise de Pessoa et, dans l'eau de voyages et de rives, un monde grouillant de tramways escalade sans cesse les mythes ; arrêts, retours, les images nous emportent, au loin, si proche, elle, la femme, elle dit : « Et, à peine masquée par le porte-voix d'un cirque, la plainte des saxs jusqu'aux halles désertées des marchés et puis la quiétude étale de fin de journée, la lueur paisible des rues. Elle s'éloigne dans le jour teinté, piqueté d'étoiles. Pas même pressée par le vent qui roule derrière elle et les couleurs qui la bousculent, la griffe soudaine des pluies qui creusent sa joue maintenant, biffant l'espace jusqu'au havre des cimetières, tandis qu'au loin une lumière s'étirant comme un fil irisé tire la trappe des oubliettes jusqu'aux gradins des stades : des phares avec lesquels elle s'oriente. Elle scrute les angles de la ville comme on détaillerait les plis d'un smoking. C'est des bribes de gare à imaginer, des squares et des parcs à faire naître de poussières. »