Une jolie fille sur une balançoire

Une jolie fille sur une balançoire

Ron va s'asseoir, très élégant, comme d'hab. Il fume une light quelconque, dans son fauteuil, une jambe croisée sur l'autre. Il me sourit.

- Ah Sue ! je dis. Tu te rappelles ?

Il sourit toujours, mais je peux voir quelque chose de douloureux passer dans son regard. Comme la troisième paupière d'un reptile qui glisse sur la cornée.

- Why do you do it ? Je lui demande soudain.

Il rit. Un rire bref. Sec. Et je le retrouve tel qu'il a toujours été avec moi, lorsqu'on faisait la nuit à Potsdam en Pennsylvanie. Les salles glauques des cinémas de quartier. Les cours à l'université de Susquehanna, sa soeur, une sacrée gonzesse !...

- Il faut bien vivre.

- En tuant les gens ?

- Pourquoi pas ? Tout le monde le fait...

- I'm a businessman... il ajoute, un peu comme si ça expliquait tout.

Et ça explique, en effet, beaucoup de choses.

Sauf que cette fois, c'est de ma peau dont il s'agit. Et d'une des plus belles opérations de terrorisme qu'ait connu l'Europe. A en faire pâlir Ben Laden de jalousie.

Ron a toujours été très... artiste.

Pour mon plus grand malheur.