Une nuit arabe

J'entends de l'eau. Il n'y en a pas, mais je l'entends. En plein mois de juin. Il fait chaud. On m'appelle du huitième, du neuvième et du dixième étage pour savoir ce qui se passe. Je n'en sais rien. J'ai été à la cave. La pression de l'eau est stable. Mais à partir du huitième étage, tous les robinets sont à sec. Les huitième, neuvième et dixième étages sont privés d'eau. Comme si l'eau s'évanouissait au septième étage. Il y a peut-être une fuite. Peu probable. Et ce genre de fuite, une rupture de conduite, ne passerait pas inaperçu longtemps. Cela suinte le long des murs, sur les planchers, dans les couloirs.

Mais j'entends de l'eau. Je l'entends derrière les murs. Je l'entends monter. On dirait une mélodie. La trace d'une mélodie dans les couloirs. La mélodie de la cage d'escalier. Une trace qui mène au septième étage.