Vol 417

« Je n'étais plus qu'une bête groggy, avec l'odeur du sang séché de mon arcade explosée. En quelques heures j'étais devenu le fou, le terroriste, l'ennemi. C'était dur. Ce qui m'arrivait était de ma faute ; je n'étais pas un criminel, même si le fusil n'était pas une bonne idée. Mais comparé à l'armement des sauveurs de ma clientèle qui avaient détruit mon café, je n'étais qu'un enfant de choeur. Je ne me sentais pas malheureux. Je répétais à nouveau mon nom et mon prénom au commissaire, je me sentais fier ! Même en ayant tout perdu, j'avais défendu mes convictions. »