Welcome my friend

Un restaurant vers 13 heures, bondé d'habitants, en majorité afghans, de bénévoles, de journalistes, de visiteurs attirés par la Jungle pour diverses raisons. Ils déjeunent, boivent un thé ou se tiennent au chaud. Dehors il fait froid et humide. Une lumière blanche, assez faible, pénètre par les vitres en plastique. Quelques rayons de soleil traversent la poussière et la fumée des cigarettes.

Ils sont trois ou quatre adolescents afghans affalés dans un fauteuil défoncé, la moustache naissante, les cheveux gominés. Ils se prennent par le cou tendrement. L'un d'eux se lève souvent pour réajuster sa coupe dans une petite glace accrochée au mur. Il replace du plat de la main des mèches rebelles. Dans la glace, j'observe à son insu son visage que j'ai oublié maintenant.