Zingobi

L'ombre qui s'échappe toujours, particule d'être insaisissable. L'ombre serait-elle la seule mémoire des choses vécues ? Ombre, mot que H. Adib traque, saisit, plante sur les lignes de son poème, toujours présent, répété comme le geste du chef d'orchestre qui ponctue la partition de l'oeuvre qu'il dirige. L'ombre, mémoire enfouie d'une ville d'accueil assiégée, terrassée, transformée en décors hallucinants. La nuit, quand les éclairs des bombes fixent inexorablement les silhouettes blafardes des immeubles, l'éclat mourant des lucioles fait tournoyer les ombres des ruines.

Hoda Adib nous entraîne dans le torrent des mots qui roulent, se heurtent, s'ignorent et se retrouvent, se répètent, eurythmie, arythmie, chocs et percussions. La violence du désir de calme, de paix et de volupté est au bout de la lecture de son poème.

• Mais, est-ce que Zingobi existe ?
• Non
• Mais alors ?
• ... A Zingobi les ombres sont verticales ...

Jean-Christophe Dechico